"¡Imposible!" Entraron en pánico. La escena en la que Catherine firmó el contrato apareció en su mente.
Con incredulidad, otro hombre se hizo eco: "La vimos firmarlo personalmente. Después, lo comprobamos varias veces, temiendo que se le escapara algo".
"No hemos mentido, señor Eastwood". El hombre que iba en cabeza miró a los ojos de Leslie, que desprendían llamas de ira.
"¿Dónde está su firma?" Leslie los miró con frialdad. Sólo le importaba el resultado. "Díganme dónde está su firma".
Todos los hombres recordaron lo que había ocurrido la noche anterior. Catherine cogió un bolígrafo normal y firmó con su nombre en negro. Todavía podían recordar su escritura.
Sin embargo, no parecía resistirse al firmar el contrato, ni repasó las condiciones cuidadosamente, lo cual era la única anormalidad.
"Sr. Eastwood, bueno..." Un hombre estaba desconcertado. "El contrato no se puede cambiar. Lo guardé en mi caja fuerte. Además, todos nosotros la vimos firmar el contrato personalmente".
"Yo lo hice. Su letra era preciosa".
Al escucharlos, Leslie frunció el ceño. Su pecho subía y bajaba. Luego tomó el contrato y miró más de cerca el espacio en blanco.
De repente, un hombre preguntó: "¿Utilizó un bolígrafo con tinta borrable?".
Sus palabras atrajeron la atención de los demás, pero no estaba seguro, ya que acababa de hacer una conjetura.
"La tinta borrable tiene dos tipos. Una se desvanece con el calor; la otra se desvanece después de cierto tiempo", explicó. "Mi hija tiene una pluma tan mágica".
Sus palabras parecieron llegar al punto de ruptura de sus preguntas.
"Después de practicar la caligrafía con dicha pluma, los caracteres se borrarán en diez minutos sin dejar rastro".
La oficina quedó en un silencio absoluto.
Evidentemente, Catherine les había engañado.
Leslie golpeó el acuerdo sobre el escritorio, con los ojos llenos de miradas asesinas. Mordió, cada palabra un staccato, "Llévame a ella".
"Sí, Sr. Eastwood".
Luego salieron de la oficina y retrasaron una reunión, dirigiéndose al apartamento de Catherine.
Creía que algunas metas podían alcanzarse si era lo suficientemente valiente.
Acurrucada en el sillón, navegó por las publicaciones y acciones de Finnley. Actualizaba Twitter una o dos veces al mes. Al parecer, no le gustaba twittear.
Sus publicaciones no tenían nada que ver con su trabajo, sino con algunos momentos de su vida.
Mientras los ojeaba, Linda descubrió que le gustaba jugar al baloncesto. La mitad de las fotos publicadas tenían que ver con la cancha de baloncesto. La escena del atardecer le resultaba atractiva.
En 20 minutos, Linda terminó de ver todos sus posts, que registraban sus 10 años de vida. Ninguno tenía nada que ver con una mujer.
Parecía que estaba soltero.
Linda estaba confundida. "Si tenía novia, ¿por qué nunca publicaba nada sobre ella? No tenía ni siquiera una foto para mostrar el desayuno de dos personas".
No encontró la pista que demostrara que tenía novia.
Linda estaba encantada.
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